Siempre me digo que quiero escribirte algo a mí misma ,derramar mis sentimientos en escritos y hablarme a través de ellos,
pero como a menudo pasa, no me atrevo.
Constantemente transcurren escenarios por estas vías de originalidad perdida o tal vez un poco enterrada que componen mi cabeza y que no sirven sólo para procurar amargura;
Hace tiempo que miro por la ventana y ya nada me parece bonito, la belleza queda aplastada bajo mi particular montaña de decepciones y ya no me permito soñar.
Mentira.
Lo hago cada noche,
recuerdo los recuerdos y los pinto de tonos más exóticos,terminando así los dibujos que nunca me atreví a colorear, por miedo a joderlos más aun;
Pero eso no me impide que a raíz de una simple curva dibujada en un espacio infinito de mi mente, visualice tu sonrisa e imagine lo que podría no ser.
El orgullo huyó hace tiempo de mi cama pavorido,
de tantas fantasías
dejándome sola entre sábanas desamparadas,
vacías
ante esta nube de desencantos
que no hacen más que ahondar mi mentira.
En ese momento ya no me permito expectar, sino imaginar, y vivirme y reconciliarme conmigo misma en futuros vacíos, que en alguna dimensión paralela podrían haberse hecho realidad, o que de no haber elegido los labios rojo fulana de esa tarde, no te hubiera llegado a conocer,
que si dios quisiera en ese instante , se apiadaría de mí, y no me habría atrapado como niña que muere por saber lo que envuelven sus regalos un 25 de diciembre hasta quedarse dormida en el suelo a pie del tronco,
bendito envoltorio el tuyo , que no dejaba deducir su contenido, y si claro está no me hubieses pedido fuego con esa mirada enllamarada tuya,
mi interior no se habría quemado,
ni mi árbol de navidad se hubiera encendido , pues desde entonces aún no se ha apagado, teniendo en cuenta claro,
que estábamos en pleno puto agosto.
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